Revolviéndome en ira y maullidos sin color, sin calor. Sin ritmo. Destemplada y gris. Fundiéndome en el humo y las nubes. Sin desesperación, ni tristeza, ni prisa. Sin nada. Sólo esperando a que la lluvia llegue torrencial y ser inerme a sus agujas. Deshacerme y perderme, deshacerme y perderme. Sentir el viento y tiritar hasta quedarme sin aliento. Sin azúcar, y sin huesos. Perder la noción del tiempo y la capacidad para distinguir si estamos vivos o muertos.
Chopin, Prelude No 4